As palavras

Odeio o amor que tenho pelas palavras. E odeio-o tanto que chego a amá-lo também. É a suprema ironia que aquilo que mais me liberta seja também o que me amarra com mais força. Em cada palavra um sentido, dois se precisar de segurança, três para ter absoluta confiança. E que sentido faz ter sentidos, se tudo depende de uma palavra também, esperança.
Esperança é sonhar acordado, é ir além das palavras, esquecer o significado e agir, simplesmente agir sem palavras, nem sequer as de honra. As palavras certas serão apenas aquelas que faltam, essas sim as mais importantes que alguma vez serão ditas.
E aí, cada letra que já usei como carta para sustentar castelos de palavras em que habito, tão fortes na minha cabeça e tão frágeis na realidade, será apenas isso mesmo, uma letra, não uma metáfora, não um escudo, não uma ironia, nem sequer um gracejo. E será aí, defesas em baixo, venha o que vier, que direi sem quebrar o silêncio – Para ser eu próprio não preciso de palavras, preciso apenas de mim.

Rio-me à beira do rio

Há algo no rio que puxa por mim. Algo nas formas que se recortam ao longo das margens e me fazem navegar sem sair do lugar. Algo familiar que me leva rumo ao desconhecido mesmo de olhos fechados, através de cheiros e sensações que me fazem lembrar de tudo o que já passei e me fazem sonhar com aquilo que há de vir.
Nunca procuro respostas junto do rio. Procuro antes o pôr do sol, pois por muito efémero que seja, durará mais do que qualquer resposta que o rio tenha para mim. Porque ele não existe para responder, existe apenas para reflectir. E, se no seu reflexo vejo apenas sombras, porque não procurar a luz do momento, o brilho da promessa que me dá o pôr do sol.
E, quando ele se tiver posto, quando nada mais restar que a penumbra e a suave palidez do luar, as sombras vão desaparecer fundidas na escuridão do rio e só então lhe volto as costas, sorrindo sem que mais ninguém saiba porquê.
Posso nunca querer encontrar respostas, mas não me importo de perder as sombras.